L'homme au châpeau c'est assis devant moi, sur le papier, il avait ses deux jambes bleues tremblantes, il avait les yeux vide en pointillés, il avait surtout son châpeau tombé de l'arbre, où il attendait un enfant.
Un enfant-indien qui c'est perdu dans les draps, à se torde, à se mordre, à sentir l'Ouest se glisser et dépoussièré ses interludes.
Je ne fais plus de musique quand je marche. Il faut que je gratte la craie de mes cordes vocales qui résonnent comme une machine à laver.
Hier sous la poussière-lumière de la lampe, autout de la lampe, autour de Wanted " Le jeu où vous êtes un cow-boy " je ne fus jamais Renegats, je fus sensiblement Hors-la-loi à perpétuité.
J'avais mon châpeau, la pose nonchalante, le goût des verres imbibés d'alcool et de la poudre à canon.
Mais.
J'ai égarée mon temps et l'intense dedans, je me suis laissé mettre en cage comme un tout petit avion.
Je vrombit derrière les barreaux, où je m'endors avec ces sons dans l'oreille, ce sourire sous la dent.
Je veux m'étioler.
En inversement des lettres.
Je veux rompre les aiguilles.
Au lieu de m'implanter dans la réalitée et de devenir décoloriée.

( Au tout petit paradis.)