Saleté de lime à ongle coincés entre leurs doigts.
je suis rapeuses, éclats de verres.
Je suis du papier glacée, gelée, avec ces brissures sur les côtés, mon ventre se plie en avion de papier, et je tombe doucement. De sommeil.
Dans mon sommeil une autre peau se glisse, mes cauchemards naviguent à la surface, la lumière vacille, je ne bouge presque pas. Je respire sans succés.
Mes cils s'abaissent, les épingles dans ma gorge deviennent môles et pâteuses, mais la main sur la hanche me tient à la surface, le plus discrétement possible.
Je suis à moitié-morte et on embrasse mon corps.
L'esprit se roule en boule, mais ses muscles étant transformés en sable, en ombre, sous la vague-cauchemard, ne lui permettent pas de glisser jusqu'aux mains où la gorge.
Je n'existe plus vraiment.
Le blanc du plafond tire mes ficelles. Je regarde ce blanc comme un soleil, et lui en dessous qui s'enterre dans les draps.
Tout s'enterre ces derniers temps.
Je me suis enterrée encore hier, une fois de trop.
Dans la terre, trés profond.
J'étais devenu une boule de pollen, et puis les doigts ont trop serrés, trop bus, je n'étais plus qu'une poignée de chiffons attirant au souffle rapide, et ma tête délaissant mon corps à vu la meute de terre, avec l'idée d'y disparaître.
Le souffle s'arrête, le ciel de béton se dresse dans ma tête et s'effondre aussitôt, ses graviers coulent sur mes joues.
Il comprend mais il recommencera parce que je ne dirai rien.
Que je fais trop souvent semblant.
Et tant de ciels à quatre étages qui se dresseront dans la soirée, et mes yeux faisant défiler de nouvelle images de milles-feuilles en éclairs.
Je suis un nuage qu'il transforme en éclair. Je suis une tempête.
Je m'accroche à cette phrase.
"Je suis une tempête."
Et je deviens tempête, avant que la frénésie s'abatte en bête aux crocs de plumes, et me laisse des traces sous le nombril.
Je déteste n'être qu'un corps.
Ne me sentir que peau, chair, ongle et cheveux.
Ne plus savoir que ma nuque, mon dos, mes joues, mes lèvres, mes pieds.
Puis le regarder. Les yeux comme des lucioles.
Et douter de le trouver beau où l'inverse, de douter des images que j'ai dressée, de le sentir comme un mirage.
Saleté de monde où rien n'est construit en toupie. où rien ne tourne rond.
où un seul mot peut vous donner envie de reculer, de devenir le carrelage sur le sol, et de disparaître sous le bruit de leur pas.
Je suis mal fichue pour être deux.
On verra bien, si je me déterre, on verra bien.