Il y a son nombril posé sur le mien, il y a le monde qui se gonfle entre, il y a la pluie entre nos dents, et la tempête qui claque doucement sous nos doigts.
Ma tête vers le plafond, le plafond qui n'a qu'une seule veine, une seule et énorme veine qui court jusqu'à la lampe. La lampe ressemble à un ampli, c'est le coeur palpitant du plafond, qui se met à vibrer. Et les quatres murs avec. Et la table, et le lit qui grince comme une vielle toupie, et les boîtes rouge-orange en plastique, et les boîte bleues-verte en verre...Lentement, du bout des mots qui s'entremêlent, du bout des peaux qui s'interpellent, les quatres murs s'arrachent du bâtiment.
Les volets bleus se ferment et nous devenons l'ombre qui s'étend, nous devenons le plâtre et la moquette, le bois, le fer, le plastique, nous dévorons avidemment ce qui gonfle sous nos pieds, ce que nous créons en expirant, aspirant, expirant, aspirant.
Aspirer. Expirer. Aspirer. Expirer.
Et la vie pousse, s'étire, à chaque mouvement des poumons.
Et la vie pousse, s'étire et pour la première fois, on savoure.
Chaque instant est comme une petite fléche. Un caillou qui se plante dans la gorge. Une douleur aigüe, acidulée. Qu'on use jusqu'au bout, jusqu'à ce qu'il n'en reste plus rien, jusqu'à ce qu'il ne reste que nous et le vide autour dans lequel on s'enroule. Jusqu'à ce qu'il n'existe plus que ce moment hors des secondes, ce fragment entre l'aspiration et l'expiration, cette instant qu'on prolonge, jusqu'à l'étouffement jusqu'à ce qu'on soit forcé de refaire surface.
Et aprés.
Quand on n'a plus la force de retenir cette instant là.
On se love trés profond dans la vie, on tire le sommeil sur soit, et les yeux grands ouverts, on s'endort.