Ma tête est une passoire.
Les mots y rentrent, s'essorent, se perdent.
Reste sur le fond, collé et détrempé, un tout petit soleil, s'apliquant lentement à reboucher les trous.
Soleil sourire facile, yeux de poudre, d'étincelles, regarde la passoire.
Soleil à croquer, et qui n'en demande pas plus, du moment qu'il peut rester là, collé sur les parois.
Alors on tend les doigts, on lui frôle le dos.
Comme des morceaux de sucre, à faire fondre dans du thé, ses vertébres se déplient, ronronant au toucher des doigts en métal froid.
Le soufle en suspension, ils y dessinent des notes. Tremble silencieusement, la passoire, se love et soupire ,le soleil.
Impératrice froide, au rire décallé, poupée de chiffon au paroles qui grésille, la passoire s'étonne.
Bulle ronde et brûlante, pétillant de sourire, au silence de plume, le soleil s'approche.
Juste un pas de plus. Ou de moins. Des instants à brisser et à raccomoder. Quelques secondes au lévres, pour fuir où s'accrocher.
Fondre ses pieds du sol, où s'ensevelir de ciel.
Et dans la gorge, pendule.
Et dans la tête les mots s'échappent par les oreilles aux cris sourds des heures.
Mais pour le coeur du bleu et du couture.